Василий Щепетнёв: Дело бежавшей мышки

Автор: Василий Щепетнев

Опубликовано 04 марта 2011 года

Нострадамус был человеком непростым. Сумел озадачить потомков. Толковать его тексты всегда увлекательно, порой прибыльно, а иногда даже опасно. Но зачем нам чужой Нострадамус, если есть русские народные сказки, да и не только русские, благо народами наша земля по-прежнему богата? Упорное и вдумчивое чтение сказок даёт то самое сокровенное знание, которого так не хватает суетливой, вечно спешащей и вечно опаздывающей повседневности. Взять хоть историю с курочкой Рябой и золотым яичком: не есть ли это предсказание судьбы нашей родины? Россия вынесла удары врагов первостатейных, Наполеона Большого, Наполеона Маленького, Вильгельма, Гитлера – и раскололась от прикосновения хвостика бегущей по столу мышки, шустрого созданьица, которое не сеет, не жнёт, а только ворует, ворует и ещё раз ворует. Глядя на неё, жирные коты тоже сообразили: куда выгоднее воровать, нежели ловить грызунов. Тут-то золотому яичку конец и пришёл.

Во всем виновата мышка! Это обвинение в последние дни раздается отовсюду. Кабы не она, коварная изменница, держава наша по-прежнему владела бы если не всем миром, то его социалистической составляющей, а эта составляющая только бы росла – порой потихоньку, а порой и скачками.

Но велика ль на мышке поруха? Ну да, воровка. Так ведь это от природы, а не по злому умыслу. Может быть, виноваты дед и бабка, пустившие мышку на стол? Или коты, которые предпочли слизывать с горшков жирную сметану да спать на теплой печи, а не стеречь у норки серенькую проказницу? Поиск причины, приведший к тому, что золотое яичко упало и разбилось, есть дело необходимое и нужное. Золотого яичка впредь ждать не приходится, курочка больше не снесёт, но оставшееся, простое, следует поберечь. Если и оно разобьётся, то хоть ложись и помирай. Хотя некоторые предпочитают умереть стоя.

Рассмотрим без гнева и пристрастия дело мышки-бегуньи. Виновата, нет? А давайте её, мышку, подменим да и проследим, что получится в этом случае.

Вернёмся в восьмидесятые. Один за другим уходят престарелые больные вожди, их сменяют такие же старцы, уже в момент воцарения одной ногой стоящие в могиле, траур следует за трауром, очередное сообщение об очередных похоронах вызывает у подданных лишь кривую усмешку. Верхи, очевидно, впадают в маразм. Из Кремля отчетливо тянет тленом.

Вот тут-то и вмешаемся. Оборвём лестницу геронтократов, роскошную, широкую лестницу, подобную потёмкинской, ведущей в море. Пусть после Черненко главой страны станет не тяжелобольной Громыко (которого через одиннадцать месяцев сменил тяжелобольной Тихонов, которого через два года сменил тяжелобольной ... и т.д. и т.п.), а полный энергии, по цековским меркам молодой политик, образованный, наделённый здоровым плебейским честолюбием, а главное – интересом к миру внутреннему и миру внешнему. Заодно и Громыко с Тихоновым подольше поживут, Кремль-то человека с двух концов палит, не жалеет. Поживут да и поработают, они ещё многое способны сделать в щадящем режиме.

Фантастика? Согласен, но если других средств нет, отчего же не прибегнуть и к фантастике, последнему доводу Мастеров Большого Дивана?

Где такого политика взять? Раз уж мы подписали договор с фантастикой, подписали кровью, бесповоротно, возьмём да и предотвратим тот злополучный "полёт Доброй Воли", когда трое молодых (ну, относительно молодых) партийцев высшего эшелона, направлявшихся на генассамблею ООН, сгинули вместе с лучшим в мире скоростным авиалайнером Ту-144М "Сапсан" в пучине Атлантического океана. До сих пор не утихают споры, что вызвало ту катастрофу – бомба, подложенная империосионистами, как утверждают чёрные патриоты, саботаж ячейки Промпартии, давшей метастаз на воронежском авиационном заводе, как считают младосталинцы, ракета, выпущенная из японской подлодки, бродящей по мировому океану с сорок пятого года (версия бакунинцев), или же просто неполадки оборудования, но что случилось, то случилось: самолёт пропал.

Итак, создаю новую реальность (звучит, конечно, самонадеянно, чуть ли не кощунственно, но всякий сочинитель отчасти мегаломан, без этого в профессии делать нечего) путем спасения лайнера. Не чиню его в полёте, напротив, ломаю ещё на аэродроме. Только-только начал "Сапсан" разбег, как двигатели выходят из строя. Самолет выкатывается за взлётную полосу, но лётчики предотвращают катастрофу, и пассажиры отделываются синяками и шишками. Понятно, рейс отменяют, и делегация остается в Москве: выступать с подбитым глазом советский представитель не имеет права.

В моём распоряжении теперь трое спасённых: Бакланов Олег, Горбачев Михаил, Рыжков Николай. Кому доверить державу? Мешкать недосуг, вот-вот она, держава, расколется сначала на Восточный и Западный Союзы, а там пойдёт и поедет, в результате чего великая страна станет тем, чем стала сейчас, недружной группой в полторы дюжины разноразмерных медвежат. А я хочу другого.

На роль мышки-бегуньи выбираю Горбачёва. И потому, что он в серединке списка (вдруг и золотая она, серединка), и по созвучию имён (мышка – Мишка), но главное достоинство моего героя – он зять замечательного воронежского писателя Евгения Титаренко. Уж извините.

(продолжение пишется)